Der Psychopath in mir

Die PCL-R-Checkliste ist der Goldstandard der Psychopathie-Diagnostik. Der kanadische Psychologe Bob Hare destillierte über Jahrzehnte psychopathisches Verhalten in zwanzig Merkmale – von Oberflächlichem Charme und Grandiosem Selbstwertgefühl bis hin zu Mangel an Reue und Krimineller Vielseitigkeit. Jedes wird mit null, eins oder zwei Punkten bewertet. Erreicht man dreißig oder mehr von vierzig Punkten, wird man als Psychopath eingestuft. Die Checkliste wird von Bewährungsausschüssen, Justizbehörden und psychiatrischen Kliniken weltweit verwendet, einschließlich der DSPD-Einheiten, in denen Patienten wie Tony auf unbestimmte Zeit festgehalten werden.

Hare verfeinerte die Liste auf einer Konferenz 1975, bei der fünfundachtzig Experten ihre Beobachtungen über verbale Eigenheiten, Satzkonstruktionen und Verhaltensmuster von Psychopathen zusammentrugen. Die Macht der Checkliste ist enorm: Ein hoher Wert kann faktisch lebenslange Inhaftierung bedeuten. Kritiker befürchten, dass sie geschulten Checklisten-Anwendern zu viel subjektive Macht über das Schicksal von Menschen gibt.

Das Oak-Ridge-Experiment war radikaler Idealismus. Ende der 1960er-Jahre schuf der kanadische Psychiater Elliott Barker die Total Encounter Capsule – einen kleinen grünen Raum, in dem kriminelle Psychopathen sich auszogen und elf Tage lang unter LSD-Einfluss ihre dunkelsten Gefühle offenbarten, während Barker durch einen Einwegspiegel zusah. Vor der Kamera schienen sich harte Gefangene zu verwandeln und einander zärtlich zu loben. Einige baten Bewährungsausschüsse sogar, ihre Entlassung zu verschieben, damit sie die Therapie abschließen konnten.

Dann kamen die Rückfalldaten. Normalerweise werden 60 Prozent der entlassenen Psychopathen rückfällig. Von Barkers Absolventen: 80 Prozent. Einer entführte und vergewaltigte einen elfjährigen Jungen. Der Mehrfach-Kindermörder Peter Woodcock nutzte nach Jahren des Empathie-Trainings seinen ersten dreistündigen Freigang, um einen Mitpatienten mit einem Beil zu ermorden. Später gab er zu, das Programm habe ihn gelehrt, »besser zu manipulieren und die ungeheuerlicheren Gefühle unter Verschluss zu halten«.

Al Dunlap war das Paradebeispiel. Der ehemalige Sunbeam-CEO – dessen Villa in Florida vor steinernen Raubtierskulpturen überquoll – deutete Bob Hares Psychopathie-Merkmale fröhlich um, als Ronson sie ihm vorlas. Oberflächlicher Charme? »Absolut charmant!« Manipulativ? »Ich denke, man könnte das als Führungsstärke bezeichnen.« Impulsivität? »Schnelle Analyse.« Mangel an Reue? Befreit einen, »voranzuschreiten und noch Größeres zu erreichen.« Ein Tatortfoto? »Ich intellektualisiere das.«

Die Wall Street belohnte dieses Verhalten. Als Dunlap zum Sunbeam-CEO ernannt wurde, sprang die Aktie von 12,50 auf 18,63 Dollar – der größte Tagesgewinn in der Geschichte der New Yorker Börse. Als er die Entlassung der Hälfte von 12.000 Mitarbeitern ankündigte, stieg sie auf 28 Dollar. Goldman Sachs veröffentlichte optimistische Analysen. Städte wie Shubuta, Mississippi wurden zu Geisterstädten. Hares eigene Studie ergab, dass Führungskräfte in Unternehmen vier- bis fünfmal häufiger als die Allgemeinbevölkerung als Psychopathen eingestuft wurden.

Das ist die zentrale These des Buches. Ronson entdeckt, dass Journalisten, Fernsehproduzenten, Psychologen und Pharmaunternehmen alle einen seltsamen Anreiz teilen: bestimmte Formen von Wahnsinn zu identifizieren, zu verstärken und zu Geld zu machen. TV-Gäste-Bookerin Charlotte Scott überprüfte die Medikamentenlisten potenzieller Gäste, um Menschen zu finden, die »gerade verrückt genug« waren – Prozac war perfekt, Schizophrenie ein Ausschlusskriterium. Reality-Shows wie Wife Swap und Extreme Makeover beuteten Familien nach ihrer dramatischsten Dysfunktion aus, manchmal mit tödlichen Folgen.

David Shaylers Werdegang bildet die Formel perfekt ab. Der Abstieg des ehemaligen MI5-Whistleblowers – vom 7/7-Verschwörungstheoretiker zum Hologramm-Gläubigen bis hin zur Selbsterklärung als Messias – zeigt, dass das Medieninteresse einem schmalen Band des Wahnsinns folgt. Zu langweilig wird ignoriert, zu abwegig wird fallengelassen. Nur die »richtige Art« von Wahnsinn bekommt Sendezeit, sodass die wirklich Kranken entweder ausgebeutet oder aussortiert werden.

Robert Spitzer revolutionierte die Psychiatrie – im Guten wie im Schlechten. Inspiriert vom Rosenhan-Experiment von 1973 (bei dem acht gesunde Menschen in psychiatrische Kliniken eingewiesen wurden, nur weil sie behaupteten, eine Stimme zu hören, die »Dumpf« sagte, und im Durchschnitt neunzehn Tage lang nicht entlassen werden konnten), machte sich Spitzer daran, die subjektive Psychoanalyse durch objektive Checklisten zu ersetzen. In sechs chaotischen Jahren an der Columbia University hämmerten er und sein Team auf einer alten Schreibmaschine Hunderte neuer Störungen zusammen. Das DSM-I hatte 65 Seiten umfasst. Das DSM-III kam auf 494. Das DSM-IV sollte 886 erreichen.

Die Folgen waren gewaltig. Feldtests ergaben, dass über 50 Prozent der Amerikaner die Kriterien für eine psychische Störung erfüllten. Pharmaunternehmen hatten plötzlich Hunderte neuer Erkrankungen, die sie medikamentös behandeln konnten. Spitzer war begeistert – bis er es nicht mehr war. Auf die Frage, ob manche Kategorien normales Verhalten beschrieben, schwieg er drei Minuten lang, bevor er zugab: »Einiges davon könnte es sein.«

Rebecca Riley starb an ihren Medikamenten. 2006 wurde das vierjährige Mädchen aus Boston tot aufgefunden, nachdem ihre Eltern ihr eine Überdosis antipsychotischer Medikamente verabreicht hatten, die gegen bipolare Störung im Kindesalter verschrieben worden waren – keines davon war für Kinder zugelassen. Sie war im Alter von drei Jahren von einem Anhänger von Dr. Joseph Biederman diagnostiziert worden, dem Harvard-Psychiater, der behauptete, eine bipolare Störung könne »von dem Moment an beginnen, in dem das Kind die Augen öffnet«. Biedermans Abteilung geriet später wegen Interessenkonflikten unter die Lupe, da sie Gelder von Johnson & Johnson erhalten hatte.

Der ehemalige Herausgeber des DSM selbst nannte es eine falsche Epidemie. Allen Frances, der das DSM-IV herausgegeben hatte, sagte Ronson, sein Handbuch habe »unbeabsichtigt zu drei anhaltenden falschen Epidemien beigetragen«: Autismus, Aufmerksamkeitsdefizit und bipolare Störung im Kindesalter. Autismus-Diagnosen stiegen von weniger als einer pro zweitausend Kinder auf mehr als eine pro hundert. Kinder, die schwierig oder launisch waren, wurden mit einer lebenslangen genetischen Erkrankung etikettiert – und entsprechend medikamentös behandelt.

Ronsons Ehrlichkeit über seine eigene Korrumpierung ist die schärfste Wendung des Buches. Nachdem er Bob Hares dreitägigen Kurs absolviert hatte, ertappte er sich dabei, wie er jeden im Geiste bewertete – einen Restaurantkritiker als Psychopathen abstempelte, weil dieser einen Pavian getötet hatte, gemeinsame Freunde beim Abendessen diagnostizierte. Seine Frau lernte die PCL-R-Checkliste und machte mit. Filmemacher Adam Curtis konfrontierte ihn: »Du bist wie ein mittelalterlicher Mönch, der einen Wandteppich aus der Verrücktheit anderer Leute zusammennäht.«

Das Muster ging über Ronson hinaus. Der Kriminalprofiler Paul Britton inszenierte eine aufwendige Falle gegen Colin Stagg, einen unschuldigen Mann, indem er dessen am stärksten abweichend wirkende Eigenschaften zu einem falschen Porträt eines Mörders zusammenfügte. Während der wahre Mörder frei herumlief und erneut tötete, war Britton nicht in der Lage zu erkennen, was er falsch gemacht hatte. Die Macht, Wahnsinn zu etikettieren – ob per Checkliste, Profil oder redaktionellem Instinkt – verführt jeden, der sie besitzt, zum Übermaß.

Ronson endet dort, wo er begonnen hat – mit Seltsamkeit als Merkmal, nicht als Makel. Petter Nordlund, der schwedische Psychiater, dessen obsessives, kryptisches Buch Akademiker weltweit verwirrte, wurde als Spinner abgetan. Doch seine Exzentrik schuf Gemeinschaft, intellektuelle Debatte, wirtschaftliche Aktivität und ein internationales Rätsel. Seine letzte Nachricht an Ronson bestand aus zwei Worten: »Viel Glück.« Ronsons überängstliches Gehirn – dasselbe, das ihn im Flugzeug unwillkürlich aufschreien ließ und ihn in Panik versetzte, seine Frau sei tot, wenn sie nicht ans Telefon ging – war derselbe Motor, der ihn durch diese gesamte Recherche angetrieben hatte.

Die unbequeme Schlussfolgerung des Buches: Die Gesellschaft pathologisiert und instrumentalisiert ungewöhnliche Geister gleichzeitig. Wir verabreichen schwierigen Kindern Medikamente, halten uneindeutige Fälle auf unbestimmte Zeit fest und unterhalten uns damit, verstörte Menschen im Fernsehen zu beobachten – und bestehen dabei darauf, dass alle normal sein sollten. Vielleicht, so Ronsons Andeutung, sind es gerade unsere Unzufriedenheit, unsere Ängste und unsere Zwänge, die uns dazu bringen, ziemlich interessante Dinge zu tun.